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Y ahora... La foto.
Pedid y se os dará. Y si la veis, podeis escupir.
Por supuesto que el tipo era un tercero de buena fé. El Paco es el que quiere y no puede.
Historias de madrugada
La conocí de madrugada, un domingo. Desayunamos en Los Remos. Pasamos juntos todo el día. No estuvo mal.
Nos volvimos a ver dos o tres domingos después, ya de día, en una cafetería, Los Remos. Quizá la buscaba en mi resaca alcohólica, no sé…
De pronto entro un señor airado: ¿Qué haces aquí con ese hijo de puta?-preguntó. Mira, Paco, soy libre, hago lo que quiero, y por favor un respeto.
A los quince minutos tenía dos maletas en la puerta del bar. Y yo que soy un caballero etílico, cargando con las maletas y dejándome cargar por ella, a mi casa las llevé a las tres.
Al día siguiente me dijo: Luis te quiero, y yo le contesté: no te enamores de mi.
Y esa noche me fui a trabajar. No sé que me impulsó a quedarme en el trabajo hasta las siete de la mañana, podía haber llegado a casa a las cuatro. De todos modos es bonito llegar del trabajo y tener una chica en tu cama, hacer el amor, un masaje, ella a sus labores y tu a dormir.
Y esa noche me fui a trabajar. Poco trabajo, ya lo sabía, a las tres en mi casa, y ella en mi cama con otro tipo, no me sorprendió.
-¿Cómo tan pronto por aquí?, me preguntó.
-Ya te dije que no tenía horario fijo, contesté con total calma.
-¡Vaya!, no me había enterado, respondió. No te importara quedarte en el sofá y a las seis nos vamos ¿verdad?
-Hombre, pues sí. A ver si os vestís, os vais y me dices dónde te tengo que llevar las maletas.
-Joder, Luis, no te lo tomes así, cualquiera lo entendería, pero es que tu eres tan facha…
Días después le llevé las maletas a casa de Paco. Es una lástima que seas tan intolerante, porque me gustabas de verdad, me dijo, y yo le dije adiós sin darle siquiera un beso en la mejilla.
De tirada
De tirada lo escribo.
Han pedido a la seguridad en el trukutru que me echen, por que la estoy mirando.
Dice que visto raro. Que no puede haber tolerancia para mi.
Simplemente por ser distinto. Por ser como soy, como todos me conoceis.
Divina juventud.
Ser distinto es...
Est@s hij@s de put@ no pueden aceptar a un cuarentón que al que jamás tumbarán.
Viva España. Por favor, Viva España.
Nota: He de reconocer que el segurata no le hizo a la niña ni puto caso...
Diario de un cuarentón: 20 de Noviembre de 1975
Ese día era jueves y fuimos a la escuela como siempre. Mis padres estaban con mi hermano en Andalucía en un viaje organizado por el sindicato vertical y mis abuelos nada me habían dicho. Pero al llegar a la escuela vimos que algo era distinto; la tristeza se reflejaba en la cara de los curas. Nos llevaron a la iglesia del colegio a todos y el rector con lágrimas en los ojos nos dijo que el Caudillo había fallecido. Que el hombre más grande que la historia había dado a España había dejado huérfanos a sus hijos. Rezamos un rosario y nos comunicaron que no había que volver a la escuela ni el viernes ni toda la semana siguiente.
Al salir, un chaval de los mayores nos dijo que a Franco lo iba a sustituir un rey, Juan Carlos, y todos comentamos que podría fallecer en Febrero que era un mes sin fiestas.
Soy un cobarde
12:30h.
Oliendo a sexo y alcohol, bajo Independencia en mi coche buscando lo que antes ha sido campo de batalla y ahora espero sea sueño reparador aún con aromas de pólvora.
De pronto unos cien hijos de puta con banderitas de UGT y CCOO, obreros amaestrados, algunos con niños, comienzan a dar vueltas a la plaza de España impidiéndome pasar. Aparecen unos urbanos que nos hacen dar la vuelta, giro prohibido de 180 grados y arriba de Independencia otros urbanos ya impiden pasar para que los hijos de puta de sindicalistas se diviertan dando vueltecitas a la fuente de la plaza de España.
Bajo César Augusto y más urbanos están ya montando un atasco, el oficio del urbano es poner multas y montar atascos, e inmerso en el atasco pienso que soy un cobarde, que si tuviera lo que hay que tener me hubiera llevado por delante uno o dos urbanos y tres o cuatro sindicalistas, pues los demás, cuando hubieran visto mis intenciones, habrían corrido como gamos y habría sido imposible alcanzarles ni aún en coche.
Kaizén tiene razón, la culpa de que nos roben los políticos y los sindicalistas, no es de ellos, es su trabajo, es nuestra por dejarnos.
Quizá me ha retenido el ir borracho, hubieran dicho que llevaba el doble o el triple de la tasa permitida, lo cual es incompatible con hacer justicia, o quizá me ha retenido el que mi chica, que apenas conozco, me ha prometido que no va a tomar más anticonceptivos, y voy a cumplir mi sueño de ser padre, o quizá me ha retenido el hecho de ser un cobarde…
